Peter Tille

Tod Hölderlins Das Gras aus Nacbt wie es wáchst in meine Traume, so sinken die Ufer, die Botschaft zerschellt mit Felsenschwingen die Berge stürzen her ab, das Herz des Steins wie es dröhnt an meinem Ohr, ein Winken, der Steg in den Nebeln, ab treibt im Dunkel das Boot