Gaby von Schönthan

Ich war nicht geboren worden, ich war nicht gestorben. Es hatte mich nie gegeben. Im Geburtenregister der kleinen Kirche, in der ich getauft worden war, fehlte die Seite mit meinem Namen. Ich blätterte vor und zurück. Alle waren sie da, säuberlich in verschnörkelten Buchstaben eingetragen:...

I. Die mächtigen Kastanienbäume, die das barocke Herrenhaus der Pernwalds umstanden, warfen dunkelgrüne Schatten auf die im traditionellen Schönbrunnergelb getünchten Mauern. Der rosa und weiße Phlox zu beiden Seiten der Auffahrt verströmte seinen Duft in der Hitze des Spätnachmittags....

So war das also. So war das also, wenn man sein Todesurteil erhielt. Die Sonne schien hell durch die Mullgardinen. In den Bäumen vor den Fenstern lärmten die Vögel. Der Mann im weißen Kittel, dem er gegenübersaß, hatte die Hände über der Schreibtischplatte verschränkt und ihn offen...