Der Weg ins Licht [antikvár]

ERSTES KAPITEL Stephen Worth fuhr zu Weihnachten heim. Er wollte nicht fahren, er hatte alle seine Pläne darauf abgestellt, nicht zu fahren, denn er war überzeugt, dass er sich das Recht auf Unabhängigkeit verdient hatte. Um neun Uhr morgens, zwei Tage vor Weihnachten, erwachte er in seiner Wohnung in New York, gähnte behaglich, blickte aus dem Fenster und sah, dass es schneite. Er brummte vor sich hin. Warum hatte er nicht den Mut, einfach zu telegraphieren, da er nun einmal nicht den Mut gehabt hatte, schon vor Wochen zu schreiben, dass seine Geschäfte ihn in der Stadt festhielten? Verdammt sentimentaler Narr, knurrte er und erhob sich widerwillig aus dem mächtigen Bett, das seinen Bedürfnissen entsprechend angefertigt worden war. Kein Bett aus einem Möbelgeschäft war für ihn lang genug, und sein erster Luxus war dieses Bett gewesen, siebeneinhalb Fuss lang, Matratze, Leintücher, Steppdecke aus braunem Taft, alles nach seinem Mass. Heute nacht würde er in seinem engen alten Knabenbett im Pfarrhaus liegen, würde seine Eltern schwatzen hören - Gott segne sie dennoch! Aber er wünschte, er hätte die Kraft, nicht 2u fahren. Er fuhr sehr ungern bei Schnee, und heute oder morgen, wenn seine Weichherzigkeit Raum gewann, würde er einen Chauffeur engagieren. Das Geld strömte nur so herein. Er konnte es ausgeben. Er putzte sich die Zähne, stellte sich unter die verglaste Dusche und liess das Wasser ein wenig heisser laufen, als er es aushalten