Träum erst, wenn es dunkel wird [antikvár]

Der Vielgeliebte Es war ein naßkalter Januarvormittag gegen halb elf. Die Telephonzellen im Untergrundbahnhof Piccadilly Circus waren leer, bis auf die eine rechts, in der äußersten Ecke neben dem Ausgang zur Shaftes-bury Avenue. Eine Dame, die den Mund beinahe in den Sprechtrichter des Apparats preßte und, den Hörer am Ohr, etliche Münzen in der verkrampften Hand hielt, zappelte förmlich vor Ungeduld. Sie warf einen nervösen Blick über die Schulter und ratterte gegen das Mundstück. «Also hören Sie - ich habe Ihnen die Nummer doch schon dreimal gesagt! Gerrard 10550 - Gerrard 10550!» Sie biß sich auf die Unterlippe und pochte mit der Schuhspitze auf den Boden. «Ich weiß, daß jemand da ist. Es meldet sich niemand? Bitte versuchen Sie es weiter » Er drehte sich träge im Bett um und langte nach einer Zigarette. Er gähnte, reckte und streckte sich und griff nach dem Bademantel, der über dem Fußende