Spiel mir den Song von der Liebe [antikvár]

Jetzt Sie", sagte der Kommissar. „Papiere!" Harry steckte die Hand in seine Jackettasche und holté die Brieftasche heraus. Es war eigentlich keine Brieftasche, obgleich es so aussah. Es war, was die Franzosen ein porte-documents nennen, eine Art Lederpáckchen mit vielen durchsichtigen Plastikfáchern, in die man alle Ausweispapiere stopfte, die man brauchte, um in Paris zu leben und zu arbeiten. Aus reiner Neugier hatte Harry es einmal auf die Waage im Fleischerladen seines Viertels geworfen, und es hatte sich auf fast 250 Gramm belaufen. „Freiheit, Gleichheit und Bürokratie", hatte der Fleischer gesagt. Der Kommissar sah sich ein Papier ums andere an und notierte sich die Nummer: Erlaubnis, eine Verbrennungsmaschine zu fahren; Aufenthaltserlaubnis für Paris; Sondergenehmigung der Musikergewerkschaft, Dept. Seine, als Musiker in einem Nachtklub zu arbeiten, mit der Anmerkung, dafí der besagte Nachtklub Eigentum eines Auslánders und die beigefügte Genehmigung auf Antrag des Besitzers erteilt worden sei; Anmeldungskarte bei der Botschaft der Vereinigten Staaten von Amerika, die den Beamten der Süreté veranlaíke, Harry anders anzusehen. Mit der vorgeschriebenen gaullistischen Beamtenmanier; eisig wie die Vorstellung eines Eskimos von der Hölle, dachte Harry.