Mémoires d'une jeune fille rangée [antikvár]

Je suis née a quatre heures du matin, le 9 janvier 1908, dans une chambre aux meubles laqués de blanc, qui donnait sur le boulevard Raspail. Sur les photos de famille prises l'été suivant, on voit de jeunes dames en robes longues, aux chapeaux empanachés de plumes d'autruche, des messieurs coiffés de canotiers et de panamas qui sourient a un bébé : ce sont mes parents, mon grand-pere, des oncles, des tantes, et c'est moi. Mon pere avait trente ans, ma mere vingt et un, et j'étais leur premier enfant. Je tourne une page de l'album ; maman tient dans ses bras un bébé qui n'est pas moi ; je porte une jupe plissée, un béret, j'ai deux ans et demi, et ma sour vient de naître. J'en fus, paraît-il, jalouse, mais pendant peu de temps. Aussi loin que je me souvienne, j'étais fiere d'etre l'aînée : la premiere. Déguisée en chaperon rouge, portant dans mon panier galette et pot de beurre, je me sentais plus intéressante qu'un nourrisson cloué dans son berceau. J'avais une petite sour : ce poupon ne m'avait pas. De mes premieres années, je ne retrouve guere qu'une impression confuse : quelque chose de rouge, et de noir, et de chaud. L'appartement était