Mauer des Schweigens [antikvár]

Das Telefon hörte einfach nicht auf zu läuten. Nur widerstrebend tauchte der Mann langsam aus den Tiefen seines Traumes auf. Noch immer im Halbschlaf, tastete er im Dunkeln nach dem Hörer, wobei er nicht nur den Wecker zu Boden stieß, sondern beinahe auch den Telefonapparat. Bei Anrufen um diese Zeit mußte man für gewöhnlich mit dem Schlimmsten rechnen. So früh am Morgen meldete sich meist die verzweifelte Stimme eines Verwandten, um zu verkünden, daß ein Mitglied der Familie einem Herzinfarkt, einem Schlaganfall oder den Folgen eines Verkehrsunfalls erlegen war. Aber als dieser Mann mit einiger Mühe den Hörer endlich ans Ohr bugsiert hatte, wirkte er keineswegs beunruhigt, sondern lediglich schlaftrunken, da für ihn derartige Anrufe längst zur Routine geworden waren. Die mehr als dreitausend Männer, die seinem Kommando unterstanden, hatten die Anweisung, ihn bei brisanten Fällen zu jeder Tages- und Nachtzeit umgehend zu benachrichtigen, was oft genug geschah. Mit Sicherheit würde ihn auch jetzt wieder die Nachricht von irgendeiner Tragödie erreichen. Derartige Störungen seiner Nachtruhe gehörten nun einmal zu seinem Job und waren sicherlich unangenehm, sie gingen ihm allerdings persönlich nicht mehr allzusehr zu Herzen. Während er die Beine aus dem Bett schwang und auf dem Boden nach dem Wecker tastete, bemühte er sich, seinen Dienstrang und seinen Namen möghchst gedämpft in die Sprechmuschel zu raunen, da seine Frau neben ihm möglicherweise noch schlief: »Chief Farber.« Da die Farbers die Gewohnheit hatten, unter ihren Daunendecken bei weit geöffnetem Fenster zu schlafen, war es ausgesprochen kalt im Raum. Draußen war es noch immer dunkel. Nachdem Bert F. Farber, Leiter der