L'autre [antikvár]

Il y avait malgré tout du bonheur dans l'air, ce matin-la. Tout le monde était d'accord sur ce point. Le soleil bousculait ce qui restait de l'interminable hiver Scandinave, les derniers lambeaux de brume, le froid dans les petites rues, pour verser sur la ville toute sa grosse lumiere tapageuse. Les arbres étendaient sur les pierres l'ombre encore fine et précise de letu-s branches ou chaque bourgeon luisait comme un joyau. En bordure du grand bassin, une rangée de vieilles maisons regardait au loin les tours de la ville coiffées de vert amande. Dans le port, l'eau noire aux odeurs fortes clapotait doucement contre les barques, et les mouettes criaient dans le ciel d'un bleu timide. Quinze ou vingt personnes se tenaient sur le quai en demi-cercle, autour d'une bâche recouvrant un corps dont les pieds dépassaient, l'un chaussé d'un soulier marron, l'autre nu sous son bas. Une jeune femme rousse se lamentait. Elle tenait par la main, comme un enfant, un homme de petite taille qui lui aussi gémissait. « Quelqu'un l'a poussée dans l'eau cette nuit, répétait la jeune femme. Elle voulait vivre. — Ah ! Marie, s'exclamait le petit homme, ne sois pas trop triste. C'est ma sour qui est venue la chercher pour l'emmener avec elle. »