La mort dans l'Ame [antikvár]

New York, 9 heures A. M. Samedi 75 juin 1940. Une pieuvre? Il prit son couteau, ouvrit les yeux, c'était un reve. Non. La pieuvre était la, elle le pompait de ses ventouses : la chaleur. Il suait. Il s'était endormi vers une heure; a deux heures, la chaleur l'avait réveillé, il s'était jeté en nage dans un bain froid, puis recouché sans s'essuyer; tout de suite apres, la forge s'était remise a ronfler sous sa peau, il s'était remis a suer. A l'aube, il s'était endormi, il avait revé d'incendie; a présent le soleil était surement déja haut, et Gomez suait toujours : il suait sans répit depuis quarante-huit heures. « Bon Dieu! » soupira-t-il en passant sa main humide sur sa poitrine mouillée. Ça n'était pas de la chaleur; c'était une maladie de l'atmosphere : l'air avait la fievre, l'air suait, on suait dans de la sueur. Se lever. Se mettre a suer dans une chemise. Il se redressa : « Hombre! Je n'ai plus de chemise. » Il avait trempé la derniere, la bleue, parce qu'il était obligé de se changer deux fois par jour. A présent, fini : il porterait cette loque humide et puante jusqu'a ce que le linge fut revenu du blanchissage. Il se mit debout avec précaution, mais sans pouvoir éviter l'inondation, les gouttes couraient sur ses flancs comme des poux, ça le chatouillait. La chemise froissée, cassée de mille plis, sur le dossier du fauteuil. Il la tâta : rien ne seche jamais