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Neunzehnhundertdreiundzwanzig!—Erinnere ich mich an jenes Jahr: ist mir's, als habe damals immer das elektrische Licht gebrannt. Eine solche Unnatur, Künstlichkeit und Schlaflosigkeit verknüpft sich mit dieser Erinnerung.
Ich sehe dieses ganze Jahr w^ie einen von Hitze erfüllten Fabrikgang, einen lehmig braunen Schlauch, darin in größeren Abständen eine Reihe elektrischer Birnen brannte. Wenn ich meine Augen schließe, sehe ich wohl solch eine Lampe. Sie ist trübe von Fliegenschmutz. Sehe ich aber genauer hin, bemerke ich, daß diese Glühbirne nicht in einen Fabrikgang geschraubt ist, sondern in eine Theatergarderobe. Es ist die Garderobe meiner Frau! Da ist der Schminktisch. Der
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