Himmel, Polt und Hölle [antikvár]

SommerspieleSimon Polt spürte rauhe, rissige Rinde unter seiner Hand. Wie alt wird so ein Nußbaum?Weiß ich nicht genau. Friedrich Kurzbacher schaute zum Blätterdach hinauf. Kaum ein Sonnenstrahl drang durch, aber der Schatten glühte in der Hitze, die seit Wochen über dem Land lag. Fünfzig, sechzig Jahre, ein Menschenalter vielleicht. Den da hat mein Vater gepflanzt, als ich zur Welt gekommen bin. Aber der Baum ist nicht mehr gut beieinander, seit ihn vor drei Jahren der Frost beim Austreiben erwischt hat.Polt nickte langsam und griff in eine Höhlung des Stammes, an deren Rändern die Rinde auseinanderklaffte wie eine offene Wunde. Er zerrieb morsches Holz zwischen Daumen und Zeigefinger. Wär schade um ihn, nicht wahr?Eigentlich sollt ich ihn umsägen. Aber so lang er noch austreibt, im Frühjahr Kurzbacher schaute zum Weingarten hinüber, der vor seinem Preßhaus lag. Über den Reben zitterte die Luft. Regen könnten wir brauchen. Wenn das so weitergeht, gibt's eine Notreife.Und das bedeutet?Wässrige Beeren, dünne Weine.Gott bewahre!