Falsches Spiel [antikvár]

I. Dieser Job ließ sich ausgesprochen mühsam an, und wenn diese Combo auf der Euro-Palette, die sich hier Bühne nannte, nicht bald mit dem Stimmen ihrer Instrumente fertig wurde, würde ich ihn schon aus reinem Selbstschutz hinschmeißen. Auch ich habe nur zwei Ohren - und ich hatte das Gefühl, eineinhalb davon waren schon aufgebraucht. Aber ich musste mich in diesen sogenannten Jazz-Keller bemühen, schließlich hatte hier alles angefangen. „Wann beginnen denn die endlich zu spielen?", fragte ich den Barmixer, aber der würdigte mich nur eines herablassenden Blickes. „Noch einen von denen", versuchte ich es anders herum, und als er mir den Scotch („Das ist kein fim Beaml") hinstellte, wiederholte ich meine Frage. „Oder sind das noch nicht die Musiker?", setzte ich noch hinzu. „Die spielen schon, und das ist die Top-Band der Stadt", schnauzte er, „wohl keine Ahnung von Jazz, was?" Damit ließ er mich wieder allein allerdings ist ein Mann vor einem gut gefüllten Glas nie wirklich allein woher hatte ich bloß diese Weisheit? Hemingway? Sam Spade?