Die Straße der Piloten [antikvár]

Blafíblau spannt sich der Himmel über der unzuganglichen, von zerklüfteten Gebirgsziigen umgebenen Wüste Mojave, zu deren gottverlassenem, wenige Fahrstunden von Los Angeles entfernt liegendem Flugplatz Muroc nur eine scharf bewachte Autostrafie und eine mit máchtigen Zugmaschinen ausgerü= stete Militareisenbahn führt, deren Sirenen wie Schreie vor= sintflutlicher Ungeheuer durch die Táler des San Bernadino jaulen. Keine Wolke steht am Himmel. Die Sonne wirft ihre ersten Strahlen auf die unendlich erscheinende, grell leuchtende Ebene, die sich baum= und strauchlos und ohne die geringste Unebenheit vor den Hallen Murocs ausbreitet. Über vierzig Quadratkilometer weit. William Makenzie Smith, ein untersetzter und krummbei= niger altér Werkmeister, den Monteure, Testpiloten und Of= fiziere der US Air Force nur »Raketen=Smith« nennen, blin= zelt zu den in der Ferne liegenden Gipfeln der Sierra Nevada hinüber. »Sie werden es heute wieder versuchen«, krachzt er. Ein neben ihm stehender Motorenspezialist schaut zum Himmel hoch. »Bestimmt! Bei dem Wetter wird. . .« »Los, Bill!« unterbricht ihn der Alte. »Raus mit der X z\« Der Angesprochene blickt auf seine Armbanduhr. »Jetzt schon?« »Schon?« Raketen=Smith schnaubt verachtlich. Die Runzeln in seinem Gesicht vertiefen sich und lassen seine sonnen= verbrannten Wangen wie gegerbt erscheinen. Unwirsch weist er über den weiten, tischglatten Flugplatz, den weder Men= schen noch Bulldózer einebneten und für den keine Misch= trommel jemals einen Sack Zement rührte. Sand und Salz eines vor Urzeiten eingetrockneten Sees verbanden sich hier zu einer harten, widerstandsfáhigen Masse und bildeten das