Die Judenbuche [antikvár]

Wo ist die Hand so zart, daß ohne Irren Sie sondern mag beschränkten Hirnes Wirren, So fest, daß ohne Zittern sie den Stein Mag schleudern auf ein arm verkümmert Sein? Wer wagt es, eitlen Blutes Drang zu messen. Zu wägen jedes Wort, das unvergessen In junge Brust die zähen Wurzeln trieb. Des Vorurteils geheimen Seelendieb? Du Glücklicher, geboren und gehegt Im lichten Raum, von frommer Hand gepflegt, Leg hin die Waagschal, nimmer dir erlaubt! Laß ruhn den Stein - er trifft dein eignes Haupt!