Die Geschichte vom Tod meiner Stadt [antikvár]

Ich gehe durch diese rötlichgelben Straßen, in diesen kalten Nächten. In stolzem Takt. Dieses Viertel kenne ich nicht, sie haben es gebaut, nachdem ich weggegangen bin. Die Häuser sind aus Jerusalemer Stein, alles geplant und gestaltet. Der Parkplatz liegt unter der Erde, mein Hund war nicht bereit, auf die Drainageschächte zu treten, die deutlich die Tiefe zu den parkenden Autos darunter zeigten. Dieses Viertel könnte genausogut nicht hier sein. Nicht in meiner Stadt. Es könnte in Jerusalem oder vielleicht in einem Vorort wie Mevasseret Zion sein. Es sieht wirklich aus wie ein Viertel, das ich einmal in einer Siedlung dort in den Gebieten gesehen habe. Die Straßen sind lang und verwirrend. Alles hier ist so durchdacht und geordnet. Die Spielplätze haben sie genau da hingesetzt, wo sie wollten, daß die Kleinen spielen. Als sie hier gerade zu bauen anfingen, war ich mit einem anderen Mädchen in der Nacht dort, um es mir anzuschauen. Ich kam damals von der Armee heim, bestimmt war ich müde und verblödet. Wir fuhren, und wir verloren uns zwischen halbfertigen Häusern, verrückten Baustellenhunden und Wellblech. Es ist ein merkwürdiges Gefühl, in der eigenen Stadt verlorenzugehen. Ich nehme an, wir hebten uns damals. Ich kenne niemanden, der hier wohnt. Ein Teil der Häuser riecht nach Essen oder Wäsche. Alle Zäune sind grün gestrichen. Ich habe es geliebt, in Mevasseret Zion zu laufen, bis zum Wasserturm, bis zur grünen Linie, zur Waffenstill-