Die Füchsin oder Louisiana-Fieber [antikvár]

Der winzige Heckschraubendampfer mit dem einen Schornstein stampfte südwárts den Chattahoochee hinunter. Das Wasser sah aus wie Kaffeesatz, und die Báume drángten sich bis unmittelbar an das Ufer. Laird Fournois lehnte an der Reling, er hielt die Augen unter seinen starken schwarzen Brauen halb geschlossen. Sein Brúder Philipp betrachtete ihn mit ángstlicher Spannung, er sah die Blásse unter seiner kupferfarbenen Haut durchscheinen, sah sein Gesicht, das hagerer war denn je zuvor, und den zusammengekniffenen Mund, der aussah wie ein schmaler Ritz in braunem Gránit. »Geht's dir gut, Laird ?« fragte er. Laird wandte sich langsamum. Auch ohne sich aus seiner lássigen Haltung an der Reling aufzurichten, überragte er seinen Brúder wie ein Turm. Seine kühlen, grüngrauen Augen öffneten sich langsam unter den buschigen Brauen und liefien ein kleines, spöttisches Flackern sehen. »Was kümmert's dich, Philipp?« sagte er tráge. »Zumal es dir viel besser ginge, wenn ich tot und in der Hölle wáre.« Philipp senkte den Blick, als müsse er die grófién bronzenen Knöpfe an Lairds verblichener blauer Uniform genau betrachten. Wenn er auch gut und gern zehn Jahre álter war als Laird, konnte er sich doch nicht erinnern, dafi Laird ihm jemals anders als mit kekkem, kühlem Trotz begegnet wáre und mit heiter überlegener Mifiachtung seines stark entwickelten Sinnes für Besitz und Eigentum. »Wirklich schade«, sagte Laird und liefí einen Winkel seines breiten Mundes ein wenig aufwárts zucken, »dafi du nicht in Uniform