Die Fessel [antikvár]

Das wenige, was eine Frau von sich selbst wahrnehmen kann - der ruhige Lichtkreis der Lampe, die jeden Abend auf demselben Tische steht, wird es ihr kaum zeigen. Doch wenn ich schon Tisch und Lampe und Zimmer wechsle, was habe ich davon? Den Verdacht und bald die Gewißheit, daß alle Länder einander gleichen, wenn man nicht das Geheimnis herausfindet, sie zu erneuern, indem man sich selbst erneuert. Die Zeit ist vorüber, da ich mich auf meine unerschütterliche Vernunft verließ. Die unerschütterliche Vernunft einer Frau. . . Ebensogut könnte man von den unerschütterlichen Grundlagen eines japanischen Hauses mit Papierwänden sprechen! Keine Rede von unerschütterlich oder vernünftig! Ich bin erregt, ich bebe, weil ich vor wenigen Minuten auf der Promenade des Anglais eine belanglose Begegnung hatte. Eine selbstverständliche Begegnung, zu der es einmal kommen mußte. Ein Wunder, daß es nicht schon längst dazu gekommen ist. Da unten ist eben, ohne mich zu sehen, der Mann an mir vorübergegangen, der mir seinen Namen, seine Liebe und den Schutz seines treuen Herzens hatte schenken wollen. An der einen Seite hatte er eine junge Frau, an der anderen ein winziges, rundliches Kind, das noch kaum gehen konnte. Er sah mich nicht, denn er schenkte seine ganze Aufmerksamkeit, seine rührende, feierliche und ein wenig alberne Aufmerksamkeit dem stolpernden Kinde. Der «dumme Junge»! Er ist ganz nahe an mir vorübergegangen, ich habe seine langen borstigen