Der Fälscher/Der Feuerrote Kreis [antikvár]

Kapitel 1 Das große Sprechzimmer in der Harley Street 903 unterschied sich genauso von seinesgleichen, wie Mr. Cheyne Wells sich von anderen Ärzten unterschied. Es war ein Mittelding zwischeif einem Salon und der Art von Bibliothek, die ein Liebhaber guter Bücher Stück für Stück zusammenträgt, je nachdem wie sich Gelegenheit dazu ergibt. Die alten, wenn auch noch nicht abgenutzten Möbel, das tiefe Ledersofa, das vor das rot leuchtende Kaminfeuer gestellt war — das alles verbreitete Behaglichkeit. Zwei Wände waren von Regalen verdeckt, auf denen Bücher in unterschiedlichen Einbänden und Formaten standen; Bücher lagen auf dem Tisch, eine unachtsame Hand hatte eine Zeitung auf den Fußboden fallen lassen, aber es gab nichts von den üblichen medizinischen Gerätschaften — nicht einmal ein Mikroskop oder ein Reagenzglas. In Tier Ecke des Zimmers neben dem Fenster, durch das gelbes Sonnenlicht hereinströmte, befand sich eine polierte Tür; sie führte in ein weiß gekacheltes Badezimmer ohne Wanne, dafür aber mit vielen Glasregalen und einem Tisch mit Glasplatte. Hier könnte man die Fülle der medizinischen Gerätschaften finden, und die Nase wurde durch stechende Antiseptika beleidigt. Es gab dort sorgfältig verschlossene Schränkchen mit Reihen über Reihen von Flaschen und Metallschränke mit Glastüren, hinter denen Petrischalen mit verschiedenen Kulturen standen. Obwohl Peter Clifton die Praxis seit Jahren regelmäßig besuchte, hatte er nie gesehen, daß die Tür zu diesem Raum offenstand. Er saß jetzt auf der Armlehne eines der großen Sessel, seinen feinen Kopf herumgedreht, so daß er auf die Straße hinaussehen konnte, obwohl er sich weder für den großen Wagen interessierte, der am Bordstein stand, noch für die oberen Etagen des Hauses auf der anderen Straßenseite, die in seinem Gesichtsfeld lagen. Er war ein sensibler Mensch und hatte Angst davor, seine Gefühle ziir Schau zu stellen; gerade in solchen Augenblicken hatte er es nicht gern, wenn irgend jemand sein Gesicht sah — selbst Cheyne Wells nicht. Auf einmal schnellte sein Kopf zurück, und sein Blick begegnete den dunklen Augen des Mannes, der breitbeinig vor dem Kamin stand, die Zigarette lässig im Mundwinkel. Mr. Wells war ziemlich dünn und erweckte dadurch den Anschein körperlicher Größe, obwohl sein Längenmaß dem gar nicht entsprach. Sein dunkles, ja finsteres Gesicht mit dem gepflegten schwarzen