Der Fall des Kriminalrats [antikvár]

1 Auf die Stadt fiel feiner, glitzernder Sdinee. Die breiten Asphaltstraßen samt den Trottoirs hüllten sidi in eine weiße Dedce, ebenso wie die ungezählten Autos und Statuen in den Parks und die steinernen Geländer der Brücken. Und obwohl es erst auf Mittag zuging, leuditeten bereits Tausende farbiger Liditreklamen, und alle diese schreiend bunten Lichter steckten in bereiftem Tannengrün, und aus den Gesdiäften hallte in die silbernen Straßen süßer Kindergesang, Glockenschlag und Orgelspiel. In der siebenten Klasse des Gymnasiums, das den Namen des größten Pädagogen aller Zeiten trug, saßen jetzt gegen Mittag fünfunddreißig Schüler, und alle wären gerne vor der letzten Unterrichtsstunde geflüchtet. Es hielt sie weder die Glaswand der Klasse fest, die eigentlich ein einziges riesiges Fenster war, nodi die weiße Tafel, auf die mit schwarzer Kreide geschrieben wurde, weil jemand nachgewiesen hatte, daß das für die Augen besser sei als umgekehrt. Es hielt sie audi nicht die Angst vor Strafe zurüdc, die sie nada den Weihnachtsferien ereilen würde, denn eine Flucht aus der Schule ist strafbar, sondern es hielt sie - erstaunlicherweise und dennoch wahrheitsgemäß -lediglidi die Rücksicht auf ihren Klassenlehrer davon ab, der diese letzte Stunde zu halten hatte. Der Lehrer stand hinter dem modernen Tisch, der das Katheder darstellte, wiegte den Kopf und sagte: „Die meisten von euch sind volljährig oder werden es in nächster Zeit sein. Viele von euch suchen bereits Weinstuben auf und lenken ein Auto. Einige von euch schreiben sogar schon Liebesbriefe. Aber daß ihr Verstand und Ver-