Der Computer und die Unsterblichen [antikvár]

1. Ich raste jenseits der Bogue-Bank die Küste abwärts, die Verfolger immer dicht auf den Fersen. Endlose salzige Ebenen wie die Steppen Mittelasiens (hier Musik von Borodin); schmutzige Haufen salzigen Schlamms, wo Prospektoren der neuen Art den Boden nach seltenen Erden durchsiebten; Türme giftiger Dämpfe am Osthorizont, wo die Pumpwerke das Atlantikwasser einsogen und Deuterium zur Energiegewinnung herausholten. Die meisten fossilen Brennstoffe waren verbraucht; die mittlere Meereshöhe der Ozeane war um siebzig Zentimeter abgesunken; Fortschritt. Ich war unterwegs zu Herb Wells' Schlupfwinkel. Er hat eine Technik zur Wiedergewinnung von Gold entwickelt (das heutzutage niemand mehr will) und schleppt nun mit einer verrückten Zeitmaschine, die ihm innerhalb der Gruppe den Spitznamen H. G. Wells eingetragen hat, Goldbarren zurück in die Vergangenheit. Er schenkt sie Leuten wie van Gogh und Mozart und versucht sie von materiellen Sorgen zu befreien, damit sie mehr gute Dinge für die Nachwelt schaffen können. Bisher hat es nie geklappt. Kein Sohn von Don Giovanni. Den Landstreicherzinken folgend, mit denen Herb die Gruppe einzuweisen pflegt, kam ich in einen Stollen unter einer Abraumhalde, wo ich Nacl, MgCla MgS04, Kalium, Bromide und möglicherweise Spuren von Herbs Gold inhalierte. Schließlich kam ich an die Bunkertür. Natürlich verschlossen. Ich hämmerte dagegen, während ich draußen schon das Geknatter des Hubschraubers hörte, und es war die Frage, ob sie mich kriegen v/ürden, bevor Herb mich hörte, aber er hörte. „Quien dat? Quien dat?" rief er auf spanglisch. „Ich bin's, Guig", brüllte ich im Englisch des XX. Jahrhunderts. Das ist die Geheimsprache der Gruppe. „Ich bin in der Klemme. Laß mich 'rein." Die Tür klappte auf, und ich fiel hinein. „Mach