Der Alington-fluch [antikvár]

Jenny saß vorgebeugt in ihrem Sessel. Es war acht Uhr abends. Sich vorlehnend, den Ellbogen auf das Knie, das Kinn in die linke Hand gestützt, sah sie mit ihren großen braunen und traurigen Augen auf Miss Garstones blasses Gesicht und dann wieder rasch in die Runde, als müsse sie sich der Gegenwart der anderen versichern, deren Nähe sie doch so deutlich spürte. Ein wenig abgerückt vom Bett eine Kerze auf einer Kommode, ihr Licht abgeschirmt durch zwei aneinandergelehnte Bücher. Es war ein seltsam verwinkeltes Zimmer in einer Kate, deren Rieddach fast bis an das Fenster heranreichte. Miss Garstone lag auf einer schmalen Bettstatt, den Kopf auf zwei Kissen gestützt, die Arme an den Seiten langgestreckt, ihr Gesicht so weiß, als wäre sie schon tot. Seit man sie hierhergebracht hatte heute morgen, lag sie so da. Sie hatte sich nicht bewegt, und sie hatte nicht gesprochen. Der Arzt war hier gewesen und wollte wiederkommen. Miss Adamson, die Dorfschwester, war den ganzen Tag dageblieben. Nun war sie nach Hause gegangen, um ein paar Sachen einzupakkeri, die sie für die Nacht benötigte. Sie wird vermutlich nicht mehr zu sich kommen. Sie haben keinen Grund, sich zu fürchten, Jenny. Nein, sagte Jenny. Und dann: Ich fürchte mich nicht. Nun, ich bin ja gleich zurück - bleib' nicht länger weg als nötig. Ihre Schritte entfernten sich über die enge Stiege, die knarzte, wenn man sich auch noch so große Mühe gab, leise aufzutreten, weil sich die Stufen ganz verzogen hatten und nie mit Läufern ausgelegt