Der 1. Ritter [antikvár]

I es war später Vormittag, als Lancelot auf dem Kamm des Berges die Zügel seines Pferdes anzog. Sein Blick schweifte über gelbbraune Felder voller Heu zu der im Tal liegenden Stadt. Sein Hengst Jupiter nutzte die Gelegenheit zum Grasen und gab jedesmal, wenn er an dem üppigen Gras zupfte, ein kleines Geräusch von sich. Die Luft war erfüllt von dem Duft sommerlicher Weiden, und Lancelots Haut wurde von der Sonne erwärmt. Für einen kurzen Moment richtete er seine Augen in die weite Ferne, und ein schwaches Lächeln umspielte seine Lippen. Dann wanderten seine Gedanken in eine andere Richtung. Er richtete sich auf und umfaßte mit seiner Rechten das Heft des Schwertes an seiner Hüfte. Mit einem kleinen Ruck hob das grasende Pferd den Kopf und trat einen Schritt zur Seite. »Ruhig«, murmelte er und nahm die Hand von der Waffe, um den dunklen, samtigen Nacken seines Rosses zu streicheln. »Ganz ruhig, mein Alter.« Seine Lippen preßten sich grimmig zusammen. So weit lag es nun zurück, war schon so lange her, aber gleichgültig, wieviel Abstand er auch zwischen sich und die Geister seiner Vergangenheit zu bringen versuchte, sie verfolgten ihn unaufhörlich.