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1Ein grauer Nebel begann sich über London herabzusenken, und der Mann, der am Portman Square vor Nummer 551 halt-madite, war nur undeutlidi zu sehen. Er schien nicht ganz sicher auf den Füßen zu stehen, und sein Mund verzog sich zu einem häßlichen Grinsen, während er zu den dunklen Fenstern hinaufsah.Er wollte die alten Burschen lehren, daß es nicht guttut, andere Leute zu übervorteilen. Warum sollte dieser Malpas ein üppiges Leben führen, während sein bester Agent sich kümmerlich durchschlug? Das fragte sich Laker jedesmal, wenn er betrunken war. Tatsächlich ließ seine ganze Erscheinung auf bittere Armut schließen: sowohl das lange, unrasierte Gesicht mit der diagonal von der Wange bis zur Mitte des Kinns verlaufenden Narbe, als auch sein kläglicher Anzug.Nachdem er einen Augenblick auf seine plumpen Stiefel hinabgeblickt hatte, stieg er die Stufen hinauf und klopfte. Sofort fragte eine Stimme, die ganz aus der Nähe zu kommen schien: Wer ist da?Laker ist da! erwiderte er laut.Die Tür öffnete sich lautlos, und er trat ein. Ohne weiteres ging er durch die kahle Halle hindurch, die Treppe hinauf und stand gleich darauf in einem verdunkelten Zimmer. Die einzige Beleuchtung ging von einer grünbeschirmten Lampe auf dem Schreibtisch aus, an welchem ein alter Mann saß. Laker stand innerhalb der Schwelle und hörte, wie die Tür sich hinter ihm schloß.Setzen Sie sich, sagte der Mann am andern Ende des Zimmers, und Laker ließ sich grinsend auf einem zwei Schritte entfernten Stuhl nieder.Wann sind Sie gekommen?Heute morgen; mit der >Buluwayo<. Ich brauche Geld -und brauch' es rasch, Malpas.Legen Sie das, was Sie bringen, auf den Tisch, und kommen Sie in einer Viertelstunde wieder, um das Geld zu holen.Ich will es jetzt haben, knurrte der Betrunkene trotzig.