Das Geheimnis der Puppe [antikvár]

Wenn mir vor einem halben Jahr jemand gesagt hätte, daß ich eines Tages glaube, was ich schreibe, ich hätte schallend aufgelacht, vielleicht bezeichnend mit dem Finger an meine Stirn getippt. Vor einem halben Jahr hätte ich das getan. Ich bin einer von denen, die nur glauben, was sie mit eigenen Augen sehen. Und ich schreibe Geschichten. Frei erfundene Geschichten, die sich um einen winzigen wahren Kern ranken. Gute Geschichten, wie man mir sagt. Grausam gute Geschichten, voll mit Entsetzen, Furcht und Nervenkitzel. Jene düsteren Seiten im Leser ansprechend, die man so gerne verborgen hält. Dies ist die Geschichte einer Puppe. Mit einem Wollfaden hatte man ihr eine Kugel als Kopf abgeteilt, diesen ebenso mit Fetzen ausgestopft wie den Körper. Arme und Beine hingen daran wie kleine, prall gefüllte Würste. Kein Haar, kein Mund, keine Nase, keine Augen. Ein gesichtsloser Kopf und der Körper ein dunkelgrünes Tuch, das mit groben Stichen zusammengenäht war. Daß sie existiert, daß sie nicht bloß ein Phantasiegebilde ist wie meine anderen Geschichten, das kann ich beschwören, bei allem, was mir lieb und teuer ist. Ich habe sie nicht nur gesehen. Mehr als einmal hob ich sie