Brasada-Fehde [antikvár]

Old Man Cooney Mitchell nahm den Hut ab und fuhr sich mit gespreizten Fingern durch den dichten weißen Haarschopf, der ihm bis zum Nacken reichte. Mit einem Taschentuch wischte er sich Gesicht und Hals trocken. »Ein harter Tag, was, Bill!« Bill Mitchell knöpfte die Brushjacke aus schwerem Macki-naw-Stoff auf und nickte. »Die Brasada steckt mehr voll wilder Rinder, als wir alle dachten.« »Habe ich ja gesagt«, meinte Old Man Cooney Mitchell grinsend. Er ließ sich aus dem Sattel gleiten und dehnte rekkend die Arme. »Achtzehn wilde Kälber an einem Tag. Ich bin gespannt, wieviel die andern geschafft haben. Wenn es so weitergeht, kannst du nächstes Jahr mit ein paar hundert Rindern mehr nach Abilene treiben.« Bill Mitchell warf einen Blick über die Brasada, über deren schroffer Weite der rote Schein der Dämmerung lag. Er streifte beide Handschuhe ab, steckte sie gefaltet hinter den Gürtel der schweren Bat-Wing-Chaps und rückte den Revolver an seiner Hüfte zurecht. »Es heißt, daß Dodge City die Rinderstadt der Zukunft ist«, meinte er, während sie über das Ufergeröll auf den großen Fluß zugingen. Der Rancher nickte. »Schon möglich, daß Dodge es sein wird. Wir haben unsere Herde gut verkauft im letzten Jahr. Wir sind in Abilene ganz gut zurechtgekommen.« »Dodge liegt mehr als zweihundert Meilen näher, alter Mann.«