Berthe Morisot [antikvár]

L'énigme du bouquet de violettes C'est une femme en noir : le chapeau, dont les rubans s'enroulent autour de son long col de cygne, et la robe a peine échancrée sur sa peau mate ont l'éclat lustré des ailes du corbeau. Le noir a coloré les yeux, sans pour autant effacer leur reflet d'or : le regard qu'ils portent sur la vie est mordoré et chaud, étranger a tout cet attirail funebre que la femme arbore avec élégance et désinvolture. Un linge blanc transparaît sous le corsage, laissant un triangle de peau nue. Tandis que les cheveux châtains, en désordre, pleins de meches rebelles, s'échappent du chapeau, la bouche aux levres charnues ébauche une petite moue, mi-câline, mi-boudeuse. Le teint doré, comme le fond des yeux, évoque le soleil, l'Espagne, on ne sait quel passé a Tolede ou a Cordoue. Sur sa poitrine, au lieu d'un bijou, elle porte un bouquet de violettes. Il y a de la fierté dans ce visage de femme qui ne sourit pas, dans ce port de tete altier, dans ce regard calme et sur. Une fierté que le bouquet de violettes pourrait démentir, mais il sied a son air a la fois sincere et farouche. Sans panache ni arrogance, sans pose ni mievrerie, cette femme a une maniere particuliere d'etre soi, en toute simplicité. Comme la violette en somme, sans faste mais sans