Rever de Paris [antikvár]

Rlever de Paris... Comme cela me convient! J'en suis parti il y a dix ans pour vivre en Provence. De ma montagne sauvage, Paris devient effectivement une ville de reve. J'y parcours encore, la nuit d'étranges itinéraires... Je l'ai quitté apres l'avoir exploré en tous sens, fatigué (comme dit Borges) sous mes pas, épuisé par mes errances nocturnes, par mes quetes quotidiennes de l'insolite. On aime Paris comme une femme. Avec la meme passion et la meme exigence. Mais qui prend l'autre? Paris est une ville magique. Elle émet une auréole qui persiste longtemps dans la mémoire du voyageur. Elle attire dans le filet de ses rues et dans le miroir de ses fenetres le plus réticent des incurieux. Elle fascine de ses filles-fleurs tous les peres tranquilles. Elle soule comme une sirene de son tumulte fertile. Les peintres du Danube, les beatniks de San Francisco, les Rastignacs d'Auvergne sont depuis longtemps pris a ce piege, mais continuent d'y accourir extasiés et fébriles. Vue de loin, cette Ville Lumiere est formée d'une myriade d'étoiles qui clignent et font de l'oil (de tres loin) aux caravelles. Mais elle est faite aussi de deux ou trois galaxies qui brillent le soir en quartiers privilégiés. Montmartre. Montparnasse. Sous la lumiere froide de l'un s'immobilisent les heures chaudes de l'autre. Montmartre est plus vieux et ses peintres ne peignent plus